Tema: Hilo de apreciación u homenaje a Ray Bradbury

Muere el escritor Ray Bradbury a los 91 años.

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Sólo por Crónicas Marcianas o Fharenheit se merece nuestro recuerdo en este foro. Sin olvidar que continuaba en activo hasta ayer mismo.



Mac451


Mover plz. Hemos coincidido en el tiempo!

Oooohhhh, descanse en paz

No he leído todavía ninguna novela de Bradbury, pero me gustan mucho sus historias cortas Especialmente "El país de Octubre"

Triste notícia.

Descanse en paz.

Yo creo haber leído casi todo lo que escribió. ¿Conocéis el relato Ven a mi bodega? Dio pie a una de las Historias para no dormir más inquietantes: La bodega. También Chicho volvería a acordarse de él para El cohete, otra de sus fábulas paracientíficas y humanísticas. De sus relatos me gustaría ahora acordarme de Crisálida, una pieza magistral. Tengo casi todos sus libros: Crónicas marcianas, Las doradas manzanas del sol, El hombre ilustrado, Remedio para melancólicos, Fahrenheit 451...

Dejo un tributo personal a este maestro. Se trata del relato breve Condena. En spoiler por aquello de no molestar a quien no interese. Gracias:

Spoiler:

CONDENA

Vincent Barrow sabía bien cuál sería su destino. Se hallaba encerrado en aquella celda de cristal, aislado del resto, esperando que el ejecutor 1897 apareciera de un momento a otro para llevar a cabo el castigo. Había oído en varias ocasiones en qué consistía la ejecución. Los temas prohibidos eran clasificados de alto riesgo. Ya le sucedió a un vecino suyo, al que sorprendieron con una botella de güisqui camuflada dentro de una vieja impresora HP. Alguien reveló que lo habían encerrado en una mazmorra como la suya, acomodado en un camastro, y, no le dijeron cómo, fue obligado a beber litros de alcohol hasta reventar. Así era la aplicación de la justicia en sus días; los temas tabúes revestían una atención especial. También recordaba el caso del tipo que fue sorprendido haciendo el amor en la playa, de noche, bajo un cielo estrellado. Le aplicaron una de esas máquinas extractoras de semen, hasta que el blanquecino y vital fluido tornóse rojo sangre. Primero, quedó vegetal; después, cadáver. Era el sino de los rebeldes descerebrados que no deseaban cooperar con la coordinadora Justicia-Orden. La falta de Vincent, él lo sabía bien, fue guardar libros en su vivienda. Leer estaba prohibido y él llevaba años haciéndolo a escondidas; por eso esperaba a su verdugo particular.

Fue un chasquido de la vítrea puerta lo que lo despejó; abandonó sus pensamientos y sólo quedó pendiente del ejecutor: un funcionario de dos metros de alto, robusto, fuerte, vestido con un aséptico ropaje blanco de una pieza, zapatos de goma de igual color. Venía con una docena de libros. Cerró la puerta y colocó los tomos ante él. «Tienes que devorarlos, hoja por hoja, hasta que todo acabe», dijo con lacónica frialdad. Después, sin que Vincent opusiera resistencia, le inyectó un fluido verde en su brazo izquierdo, que consiguió que, en su mente, devorar el papel fuera la idea más fascinante y apetecible de todas las imaginadas. El condenado se arrodilló pues y comenzó con el primer texto. Hoja por hoja fue desapareciendo en el interior de esa máquina de triturar papel en la que se había convertido. Las tapas, imposibles de engullir, salieron despedidas hacia un lateral. Tras una primera novela de aventuras, le siguió un tratado social; después otra novela histórica, rusa, interminable; posteriormente una breve antología poética, bastante más liviana en páginas; a este tomo, asombrosamente, le siguieron varios más. Las últimas tapas cayeron cerca de la puerta de salida.

El ejecutor miró ahora cómo el condenado se retorcía en el suelo, víctima de singulares convulsiones, hasta que dejó de moverse. Desde sus dos metros de altura, sonrió y giró sobre sus suelas de goma con la intención de salir del lugar, pero notó que algo tiraba de su pierna derecha y no lo dejaba avanzar. Sintió un poderoso mordisco en la desnudez de su tobillo y la calidez de la sangre resbalar por su piel, hasta manchar de manera ostentosa la blancura de su zapato. Quedó atrapado, como hechizado, inmóvil; después, cayó al suelo, sin dejar de sentir cómo la sangre le era succionada con sobrenatural avidez. Sus ojos, ahora de mirada turbia, tuvieron la oportunidad de ver cómo Vincent, desde el suelo, más vivo que nunca, enganchado a su vena, no cejaba en el empeño de drenar la sangre de su organismo.

Una postrera y alucinada mirada hacia la puerta próxima otorgó algo de claridad a su situación, antes de que la inconsciencia, en esa nebulosa y cuasi plácida fase que antecede a la muerte, lo dominara por completo: las últimas tapas arrojadas al lugar mostraban un espectacular título en letras doradas, góticas, que refulgían ahora como si tuvieran luz propia. Un título de una sola palabra, que, para él, encerraba la clave: Drácula.

Bradbury es uno de mis tres autores favoritos de CF de todos los tiempos, junto a H.G. Wells y P.K. Dick. Es menester tener y leer estas obras esenciales del género:





















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Gracias por las recomendaciones, Diodati

En mi caso sólo he tenido el placer de leer "El país de Octubre" y me encantó. No lo leí, lo devoré. Igual que el protagonista del estupendo relato breve que nos has dejado

Gran escritor de Ciencia-Ficción y Fantasía,he leído varias novelas y cuentos de él,un Maestro,vaya mi humilde homenaje y reconocimiento a este grande que se fue para la Eternidad.
Un abrazo.Alejandro.

Yo me hice hace muchos años con las ediciones Minotauro. el problema es que son bolsilibros baratos, libros con poca presencia y mala calidad de tapas y papel. Pero el contenido es fastuoso. Recuerdo que me los leí todos casi de un tirón (como cada vez que me centraba en un autor, jejeje). Chicho recurrió a Bradbury en varias ocasiones adaptando cuentos suyos: El cohete, La bodega, y otro que creo se tituló Tercera expedición, perteneciente a la serie anterior Mañana puede ser verdad. En éste, una expedición a Marte descubría que allí vivían los fallecidos en la Tierra, pero...

Descanse en Paz, nos deja otro personaje culpable de que adore la Ciencia Ficción.

Coincido con Diodati . Esos tres autores (H.G. Wells, P.K. Dick y el que nos ocupa) son los más emblemáticos de la ciencia ficción, todos unos referentes. Además tienen reflexiones muy humanistas.

Pero también faltarían las novelas de George Orwell (1984, en concreto), las de Aldous Huxley y la novela Solaris de Stanislaw Lem, para estar todavía más completos (en la lista de los más conocidos y admirados). Aunque soy consciente de que hay más autores interesantes por ahí.

Y tantos.

Por cierto, ya que andamos de homenaje... impresionante el extra que venía en el dvd de "El monstruo de tiempos remotos" , con Harryhausen y Bradbury charlando alegremente sobre su amistad y la ciencia ficción.

Una cosa que siempre destacaré de Bradbury es el de su amor por la lectura y la literatura (de género o no) , y su defensa absoluta de la imaginación del ser humano. Sus historias están repletas de personajes que aprenden, que se sorprenden y descubren cosas nuevas.

Me pongo muy triste cuando pienso que se ha ido, porque durante años ha sido de mis escritores TOP de todos los tiempos, sea del género que sea. Afortunadamente, como más de una vez le oí decir: siempre nos quedarán los libros, y eso no nos lo quitará nadie.